¡Viva el Perú Carajo!





Bueno, ha llegado el momento,

el momento esperado más de siglo y medio,

para que desde la antigua vasija de mi canto

extraiga este grito de barro estremecido.



¡Viva el Perú Carajo!



Vivan las espumosas olas,

sobre las que llegó la historia de Dios

en totoras y velas desafiantes.

El océano largo y submarino

de infinitos profundos habitantes.

El voluptuoso cetáceo, las gaviotas,

las algas, el bonito y el humilde guanay

que ha digerido a millones de libras esterlinas.



¡Viva el Perú Carajo!



Este es mi mar, mis islas, mis arenas,

mis remos, mis atardeceres y mis redes.

Viva este monumento de piedras

levantado sobre cimas de la eternidad

donde el tiempo no se atreve a morir.



Viva esta huaca donde anduvo

la raza de los viejos abuelos,

abuelos a su vez de 9 millones de serranos,

que quedan allá arriba, prendidos en las cumbres;

y aquí abajo, servidumbre barata

de las casas de Lima, mozos del mayorista,

ebrias, turbias postergadas gentes de las barriadas,

emolienteros, carretilleros,

público sudoroso de los coliseos,

chimpunes, driles y camisas de mugre.



¡Viva el Perú Carajo!



Este río es peruano,

y es su cuna, una huraña fuente

enclavada en la cumbre

que vacía y llena el hechizo del cielo,

gota a gota o en tempestuosas lluvias.

Viene en su lecho con limos y polvos minerales,

sembrando valles, preñando y alumbrado

la vida de los hombres y de las plantas.

Las aves, los peces, indios, mariposas,

cholos, blancos, negros, leche, rosas,

todo, todo lo siembra el río,

que baja desde la nube con fuerza creadora.



¡Viva el Perú Carajo!



Viva esta selva sembrada por el propio Señor,

una fresca mañana cuando pasó el diluvio,

el día que sus dedos,

moldearon su mejor Creación sobre el Planeta.

Aquí la fuerza desata un huracán de lluvias y de orquídeas,

llanuras de verdor cubren la tierra

donde se enroscan caminos y serpientes.



Vuelan los guacamayos, parlotean los monos trapecistas

mientras, río arriba surca una canoa

en la que van amándose Carlos Rumiche y su María,

seguros de que el río ha de traerles

junto a la cesta de peces, el hijo prometido.



¡Viva el Perú Carajo!



Viva el hombre peruano,

al que no espanta la dura geografía

que Dios nos entregó como instrumento,

sobre las conmociones cataclísmicas

que agitan los cimientos de los mares y la Tierra.



Sembramos desafiando terremotos, nuevas casas.

Nuevas ciudades las riegan las lágrimas transidas de los viejos,

de los huérfanos niños, de los hombres.

Ja, ja, ja, ja, ja, ja

Nosotros somos súbditos del temblor y el terremoto.

También al huayco, las inundaciones, las sequías,

les sabemos su cara de miseria.

Sus derrumbes, sus vértigos de sangre,

les conocemos desde viejas edades.



¡Viva el Perú Carajo!



Y para todas esas camaradas desdichas,

hay un Pedro Quispe y una Juana Flores,

que a fuerza de sudor, de coraje y de esperanza,

han atrapado un rayo enfurecido entre sus manos

y lo han hecho una estera de amor, un duro adobe,

un ladrillo rojo, una vivienda rústica, una torre;

el perfil majestuoso de una iglesia,

una costa o una sierra de continuadas urbes

que se levantan y caen sin miedo a nada.



Para suche comunero

es este canto, este fuerte carajo estremecido

para sus caminos vecinales y su escuelita de tejas,

donde el hijo aprenderá qué es el Perú.



Vivan los artesanos, los mineros,

los duros labradores que no moran en Lima

y han hecho de la Luna,

un lamparín de esquivo kerosene,

encendida en el techo de los cielos.



Viva el hombre de chuyo que solo come charqui

y bebe jarros de chicha, repletos de tristeza.

Viva su poncho rojo, sus cansadas ojotas,

su lánguido charango, las ubres de sus cabras;

el seno prieto y duro de sus cholas,

su leche tibia, llena de amor y vida.



¡Viva el Perú Carajo!



Para Aurelio Celada, caporal de la hacienda costeña,

es este canto de carbón y uva negra

como el mejor color de su pellejo.

Para el duro trajín que le reclama músculos de andracita,

firmes muslos para sus grilletes vencidos,

sus leyendas de arcángeles, zambos, guitarristas,

marcadores de puntas, centro forward, soldadores de gallos,

cinturas de alcatraz y cajoneros.



¡Viva el Perú Carajo!



Para tirar un carajo por mi patria,

le he pedido prestada su cristina de drill a mi hijo Alberto

y en la hebra de luz de un blanco cabello

de mi finada madre, lanzo un sonoro grito

que me nace de las venas,

con estruendo de vida,

clarinada del alba en el cielo puro.



Para tirar un carajo por mi patria,

he levantado en sedición a las palomas,

garras de cóndor son ahora sus patas,

otrora delicado pistilo hoy convertido en lanza.



Este niño que toca una corneta en los desfiles de julio,

es Juan Mariño, hijo de las esteras, del barro y de la caña brava.

Es Juan Mariño, sobrino del triciclo, primo del anticucho.

Sobre el lomo del cerro tirita fríos, tiene hambre,

en las manos y en las tripas

y aunque sólo es dueño de su uniforme comando,

es Juan Mariño, el que toca una corneta

en los desfiles de julio.



¡Viva el Perú Carajo!



Para tirar un Carajo por mi patria,

préstame Juan Mariño la trompeta,

tu trompeta de bronce retumbante,

quiero lanzarle al mundo

un coro de trompetas.



Oh río huraño. Oh seca pampa,

Oh larga costa, Oh Huascarán, Huandoy, nieves eternas.

Oh tranquilo molusco, cactus, piedra, kenko,

Sacsayhuamán, Chavín, piedra de siglos.

Oh poncho, flecha, choclo, nube, gaviota,

prestadme vuestras voces de siglos

para inundar de amor todo el paisaje.



Amo esta dura arcilla,

amo este crisantemo

y sigo enamorado del olor del romero.

Porque estas cosas viejas, conciertos de canarios,

cuadernos de dibujo, helechos y retratos esfumados

no conduelen mi vida, sino al contrario,

alientan las sudadas camisas de mi paso

y en la beligerancia de todas las batallas

afirman este grito: ¡Viva el Perú!, mi patria,

sobre todo este rectángulo

que es mi única propiedad sobre la tierra,

donde los huesos de mi madre

dicen aun sus rezos preferidos,

sus preocupaciones.



¡Viva el Perú!, mi patria, la de mi hijo,

de mis amigos buenos, la mujer que me ama,

mi provincia, mi derruida casa.



Y cuando los diarios digan:

el Perú perdió en fútbol,

el Perú país pobre,

vino otro terremoto,

se secaron los ríos,

se enlodan los políticos,

bajó el sol, se perdió la cosecha,

repicaremos desde el fondo de los huesos,

el grito poderoso de los hombres de esta tierra,

cargada de coraje y de optimismo para decir:



¡Viva el Perú Carajo!... ¡Viva el Perú Carajo!

¡Viva el Perú Carajo!... ¡Viva el Perú Carajo!

¡Viva el Perú Caaaraaaaaaaaajoo!



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En esta infausta hora que castiga a nuestros hermanos peruanos, cuelgo este conocido poema para que no volvamos la vista hacia el otro lado y no olvidemos a la madre tierra incaica.

...
no entiendo nada
...
y esto?? k a paso?

Qué gran detalle, tacata. Poco más podemos hacer que lamentar tan terrible tragedia.
Mucho ánimo al pueblo peruano y un aplauso para países como Bolivia, que a pesar de sus limitaciones, se han volcado para ayudar a sus vecinos.